Il pleut environ 280 jours par an en Ecosse. La pluie est fraîche et légère, mais surtout omniprésente; et les Écossais sont réputés pour leur caractère bien trempé, fruit de l'environnement un peu déroutant - le gris plombant le ciel, la verdure peuplant la terre. Un caractère suffisamment fort, dans le cas de Tate, pour couper les ponts avec sa famille lorsqu'ils n'acceptent pas sa compagne, Carla, immigrée espagnole.
Alors ils partirent, dans une autre ville. Ils firent leur petite vie tranquille, créèrent un monde constitué uniquement d'eux deux, leurs familles recalées dans un coin où elles ne leur créeraient plus d'ennuis. Un coin lointain, par là-bas, avec la chaleur accablante et les rayons aveuglants du soleil, la sueur collant à la peau et l'absence du moindre souffle de vent. Un coin étouffant.
Après quelques années tranquilles, réalisèrent que leur nouveau monde, ils le connaissaient un peu trop. Il lui fallait un peu de nouveauté, un peu plus de vie, de tempête. Et ainsi, Foster naquit. Un bébé moche comme un pou, comme tous les autres. Mais c'était la prunelle de leurs yeux, à Tate et Carla. Une existence plus que précieuse, qu'ils dorlotaient au sein de leurs bras, qu'ils désiraient protéger quitte à périr.

Et ils firent, dans des conditions bien lointaines à leurs attentes, bien plus proches qu'ils ne l'espéraient. Pas de mort indolore durant leur sommeil, après une vie satisfaisante et bien remplie. Non, un accident de voiture alors qu'ils atteignaient la trentaine; à la fois banal et tragique, alors que le bambin n'avait que trois années. Trop jeune pour se souvenir de leurs voix, de leurs étreintes, de leurs existences, du fait qu'ils avaient des parents aimants, et de comment ils aimaient sentir la pluie fraîche sur leur peau, de comment ils avaient tout envoyé balader pour se faire leur petit monde, leur endroit, dans lequel il avait sa place, dans lequel il était désiré. Trop jeune pour savoir pourquoi il n'avait pas d'autre famille, pourquoi il s'est retrouvé à l'orphelinat; trop jeune, incapable d'échapper à ce questionnement incessant de pourquoi, pourquoi, pourquoi, pourquoi dès que lui vint l'âge de réaliser que non, sa situation n'était pas 'normale'. Qu'un enfant, ça avait deux parents, une famille dans laquelle il était né, et pas une autre à laquelle il s'était ajouté. Un fils, c'était pas un jeune étranger qui posait ses maigres affaires dans une nouvelle maison en s'attribuant la place.
Et un bon fils, d'ailleurs, ça ne pose pas de questions gênantes, auxquelles les « parents » ne savent pas répondre. Un bon fils, ça écoute, ça obéit, ça fait la jolie petite marionnette qui joue son rôle, ça ne se bagarre pas, ça ne créé pas de problèmes pour sa famille d'accueil; un bon fils, c'est pas Foster. C'est pas un gamin qui a déjà une volonté de fer, un caractère aussi fort et indomptable. Il avait besoin d'autre chose lui, d'espace, de réponses, de la vérité, même s'il avait besoin d'être protégé aussi; il était compliqué, trop, sans l'ombre d'un doute. Trop difficile à gérer. Et son premier foyer a préféré ne pas le garder.

Un enfant perdu, un point d'interrogation vivant, palpitant de curiosité, c'est pas pour tout le monde. Et, tandis qu'il grandissait, il parvint à s'y faire, à tout ça, à se dire que, eh bien, il ne saura pas, il ne saurait jamais. Il devait faire le deuil de personne dont il ne connaissait absolument rien, ni leurs visages, ni leurs noms, ni s'ils l'ont réellement laissé ici. D'ailleurs, est-ce que ces deux géniteurs étaient au courant de son existence, ou seulement sa mère ?
Une nouvelle question sans réponse.
Un deuxième foyer pour qui, finalement, la réponse est non.

La puberté s'apprêtait à pointer le bout de son nez, et Foster avait appris quelques leçons - qui pouvaient se résumer en trois.
Un, s'il était vrai que certains ont un avenir tout tracé, ce n'était pas son cas; rien n'était tracé, rien n'était à faire.
Deux, malgré tout ce qu'on pourrait lui dire, ses actions n'avaient pas tant de conséquences que ça - il était libre de faire ce qu'il voulait.
Trois, il n'aurait réellement une place que s'il ne cédait pas à ses envies, s'il ne profitait pas de sa liberté.
Son choix fut vite fait.
Il ne pouvait pas abandonner la seule chose qu'il avait.

Durant l'école secondaire, il changea deux fois de famille d'accueil - et d'établissement. Ce n'était pas comme si tant de choses étaient différentes d'un endroit à l'autre. Il était désormais accueilli en tant qu'enfant à problèmes partout où il allait - à raison. Cela l'amusait purement et simplement, les menaces qu'ils lui disaient, dans l'espoir qu'il devienne subitement docile. Si c'était des punitions qu'il lui fallait pour changer, il l'aurait fait bien avant.
C'était plus simple de le cataloguer en tant qu'ado perturbé, foutu en l'air par ses hormones, que de tenter de le comprendre. Quoique, il y en avait bien quelques-uns qui avaient tenté la conversation, la réelle, celle où ils veulent savoir pourquoi, mais. Ils relativisaient, simplifiaient, persistaient à faire de ses problèmes un léger souci, qui passerait avec le temps, quand il grandirait, quand il deviendrait Adulte, et finissaient par lui dire que, durant les années qui s'écoulerait, il aurait juste à le supporter.
Mais c'était trop facile, ça. De dire « Viens, parle, on va t'aider » puis de se défiler, de conclure avec un « Tais-toi et fais pas chier, on est tous passés par là ». Alors Foster, il abandonne jusqu'à l'idée de se reposer sur eux, sur qui que ce soit; il songe que, finalement non, ça vaut pas la peine d'essayer, il va juste se casser la gueule, encore une fois. Il est fatigué des gens, de ce qu'ils veulent de lui, des jugements qu'ils lui imposent pour le moindre écart de comportement alors qu'eux ont le droit à toutes les excuses du monde.
C'est fini, tout ça. Maintenant, lui aussi, il n'en fait qu'à sa tête; lui aussi, il en a rien à foutre, lui aussi, il se pardonne tout; lui aussi il est con, mais hé, c'est normal, il a ses hormones qui font la bringue. C'est qu'un jeune, il sait rien de la vie; il regrettera tout plus tard, toutes ses histoires et ses bagarres, ses provocations et ses illusions. C'est ça qu'on murmure, il l'entendait déjà au moment où il prenait sa décision. Et il en est fier, de son choix. Lui, il s'amusera, lui, il les rendra malade tellement sa vie sera remplie et colorée alors que, hé, c'est qu'un pauvre orphelin qui n'a pas de place nulle part. C'est qu'un pauvre gosse paumé, un bon à rien.

Une fois les quatre années obligatoires passées, il passa l'examen élémentaire, qui lui permit d'arrêter les cours par la suite, alors qu'il s'approchait des seize ans - sous le regard ennuyé de ses nouveaux responsables légaux.  Vu son comportement quand il suivait plus ou moins les cours, qu'est-ce que ça serait sans ?
Mais la situation ne s'empira pas tant que ça, parce qu'il avait trouvé un nouveau domaine dans lequel dépenser son énergie. Et même si l'idée de l'adolescent apprenant à se battre mettait sa famille d'accueil légèrement mal à l'aise étant donné son attitude, ils décidèrent que c'était un mal pour un bien, et lui permirent de s'inscrire aux cours de Wing Chu - un art martial chinois de combat rapproché, avec armes ou sans. Ils tentèrent de le pousser à travailler, sans succès; Foster refusait de travailler dans un endroit qui ne l'intéressait pas, et il n'y en avait pas. Même si, vu le temps qu'il passait à l'établissement de l'association sportive, le considérer comme un bénévole de l'association n'aurait pas été si loufoque.
Lorsqu'il n'y était pas, il passait la majorité de son temps dehors, à se promener, regarder les gens passer, tenter des acrobaties diverses, profiter des quelques liens superficiels qu'il s'était créés lors des cours de Wing Chu, pour pouvoir taxer quelques clopes et s'incruster à certaines soirées. Tout pour ne pas rester assis quelque part, à attendre que le temps passe. Il n'aimait ni l'idée, ni les pensées qui survenaient, brouillant le monde - se forcer à vivre l'instant présent, voilà à quoi tout se résumait.
Et le moins du temps il passait à la maison, le mieux c'était. L'endroit était étouffant.

Deux ans s'écoulèrent en un battement de cil, et les choses semblaient ne pas avoir changé. Quelques nouvelles connaissances au Wing Chu, et d'autres qui crachaient désormais sur son passage, mais se trouver un travail était désormais une obligation. Il serait bientôt majeur, et donc plus sous le couvert de sa famille d'accueil.
Malgré toutes les belles paroles et pensées qu'il avait déballées, il devait tout de même se résoudre à quelques concessions - ou à la misère, mais il ne voulait pas vraiment ça. Il se trouva un petit boulot, serveur dans un Starbucks. C'était pas fameux, mais ça lui permettait d'amasser un peu d'argent - et il avait la chance d'être embauché dans un petit Starbucks, pas un qui était assailli de monde et bruyant à en donner la migraine. De plus, cette preuve de bonne volonté lui avait permis de grappiller quelques mois à sa famille d'accueil, qui n'était pas trop encline à le laisser à la rue sans ressources. Foster se débrouillait tout de même pour faire le plus d'économies possible, notamment grâce à l'un des gars du cours de sport qui, lui, était toujours scolarisé, et lui prêtait de temps à autre sa carte de self ou l'invitait à venir squatter afin de lui une partie de l'assiette.
Et un de ces jours où il était en possession de la carte de self, tandis qu'il lorgnait sur les gens qui passaient afin de voir s'il en reconnaissait, il enfourna une bouchée de ravioli qui étaient. Plutôt ratés, pour être honnête.
Et ce fut le vide complet.