HISTOIRE : rLa voir au sol, c’était devenu quelque chose de normal. C’en était même révoltant dans sa normalité. Elle respirait peu, ou plus peut-être, et pourtant, cela n’arrêtait pas l’auteur de son état. Elle n’était rien de plus qu’une statistique, là, vautrée sans vie sur le carrelage. Rien de plus qu’une part de ces 28% de femmes battues par leur partenaire, rien de plus qu’un jour, peut-être, la quarante-unième femme assassinée par son conjoint violent. Mais pas aujourd’hui. Aujourd’hui, le patriarche, l’homme fort, arien, grand et blond, beaucoup trop ivre, s’était lassé de l’état végétatif de sa femme, et était parti en quête d’un lit, peut-être, ou de quelque chose d’autre à faire qui n’était pas battre sa femme à mort. Juste assez de temps pour que Tryggve s’extirpa de sous la table de la cuisine, où il s’était caché, non pas par peur de se faire battre à son tour — car étrangement, pour l’instant, le patriarche n’avait pas encore osé lever la main sur lui, probablement par peur d’abimer son futur soi-disant brillant dans l’armée — mais plutôt par curiosité morbide, et certes, par compassion. Le jeune garçon d’à peine onze ans était en larmes, mais faisait tout pour rester silencieux, lorsqu’il approcha la forme désarticulée de sa mère. Il lui caressa la joue, délicatement, comme il le faisait toujours après les ‘séances’ et il lui sourit, de son grand sourire dévoilant toutes ses dents, mais qui ne parvint pas aujourd’hui à la faire sourire à son tour. Son regard restait vide, et ça l’effraya. Alors, il attrapa sa main, et vint se blottir contre elle, soupirant un peu lorsqu’il la sentit la serrer contre son corps.

« Mamma, why we stay ? Why not police ? »

L’anglais était encore faible, un peu rouillé, mais c’était la seule langue qu’il pouvait parler sans que son père ne s’en aperçoive tout de suite. L’homme ne connaissait qu’un anglais militaire, des bases certes solides, mais qu’il n’avait pas toujours l’habitude d’entendre. Le bras autour de la taille de l’enfant le serra un peu plus, et il vit sa mère fermer les yeux, de nouvelles larmes s’écoulant.

« Because he’d find us, liten pojke. Your dad’s a General. There is no escaping. And the police … »

La voix de sa mère était rauque, et il hocha distraitement la tête, essuyant ses joues à nouveau. Si elle disait qu’ils ne pouvaient pas partir, c’était sûrement vrai. Alors il serait fort pour elle. Enfin, il essaierait.


La prise sur son bras était violente, mais il savait qu’il ne fallait pas se débattre. Sa mère était quelque part dans leur maison, ou peut-être même dans le jardin, et il savait, lorsqu’il avait vu son père revenir comme un fou, mais pourtant plus pâle qu’à l’accoutumée, que quelque chose de grave venait de se passer. Alors, lui, le grand, très grand Tryggve, il avait essayé de passer. Il avait essayé d’aller la chercher, du haut de ses quinze ans. Il voulait la sauver, l’emmener loin de là, mais il avait peur d’être trop tard. Pourtant, il avait tout fait pour réunir de l’argent, et de trouver de quoi la protéger. Certes, il était de mise avec de mauvaises personnes, mais qu’est-ce que ça pouvait faire ? Il avait de l’argent, et il avait une arme. C’était entièrement suffisant pour s’échapper. Ils n’auraient besoin de rien d’autre. Mais son père le tenait, assez fort pour laisser des bleus sur sa peau, et il grinça des dents.

Tryggve avait beau avoir grandi, il n’était pas encore assez fort pour tenir tête à son père, géant de plus de deux mètres, et armoire à glace de son état. Alors, il ne se débattit pas, et écouta le fou lui vociférer menace après menace. Il avait apparemment appris que Tryggve avait séché de nombreux cours, à ce lycée militaire que son père avait insisté qu’il intègre. Mais il avait mieux à faire. Bien sûr, si le patriarche savait véritablement à quoi lui servait son temps libre, Tryggve n’avait aucun doute qu’il serait tué sur place. Aucun fils de général ne se battait dans la rue, et encore moins ne vendait de la drogue.

Lorsqu’il le lâcha, enfin, après ce qui paraissait être une éternité, Tryggve se précipita de là où il venait, cherchant furieusement la forme de sa mère, qui, il n’en doutait pas, devait être au sol quelque part, en sang, et peut-être même morte. Il en avait eu peur toute sa vie, de ce jour où il retrouverait le corps sans vie et défiguré de sa mère. Et elle était là, par terre, dans la cuisine (à nouveau, comme trop souvent). Elle était sur le côté, et il approcha lentement, comme s’il avait peur de la réveiller. Il n’avait pas vu le sang, pas encore, concentré sur le visage obscurcit par les belles mèches blondes. D’ailleurs, remarqua-t-il, le blond était imbibé d’autre chose, qui le salissait. Fronçant les sourcils, il posa ses doigts contre l’épaule de sa mère, et la retourna sur le dos, lentement. Elle était si belle, ainsi, le visage détendu, comme si toutes les souffrances qui lui avaient été infligées n’existaient pas. Il pouvait voir ses bleus, encore, mais ce qui le choqua jusqu’à l’âme, c’était le sang, qu’il voyait enfin, et qui s’étalait sur le carrelage, sans considérations pour ses émotions. Il avait tué sa mère par ses actions. Il était trop tard.


Pourquoi il continua le lycée militaire, puis l’académie, il n’en savait rien. Peut-être parce qu’on lui apprenait à se battre, à survivre, et que ces nuits passées dans la rue en avaient bien besoin. Tryggve, il venait d’avoir vingt ans, et il était tout en puissance. Obéissant seulement sur le papier, il avait découvert à son entrée à l’académie tous les moyens pour se faufiler en douce la nuit. Il avait des cernes énormes, mais tout le monde le pensait stressé à cause de son père. Après tout, il devait faire honneur à la réputation sans faille du Général Von Milhem. Tryggve se fichait totalement de l’armée. Les seules choses qui l’intéressaient, c’était tout ce qu’il y apprenait. Comment vivre frugalement, comment se servir d’une corde, comment tirer une arme à feu, comment tomber pour ne pas se faire mal, comment se camoufler dans les forêts nordiques, comment survivre au froid et à la neige. Trois ans, il a passé dans cette académie, et presque tout autant de nuits il a passé à casser la gueule des petites frappes des rues. Dans le milieu, on le surnomme The General, et ça ne lui plaît pas. Lui, il est encore à peine gradé, mais paraît-il qu’il est destiné à une belle carrière, s’il arrête de répondre à ses supérieurs. Tryggve, il a presque tout ce qu’il faut pour réussir dans l’armée. Le premier pas, ce serait d’enfin accepter de couper ses cheveux. Mais il a refusé, toujours, et pour l’instant, comme il est le fils de, ça passe encore. L’autre problème, c’est son manque d’obéissance. Mais sinon, il excelle dans tout ce qu’on lui a appris. Son futur était tout tracé. Enfin. Ca, c’était avant ces raviolis à la cantine.