CITATION

PHYSIQUE : Pour commencer, sachez que Charlie est naturellement une jolie fille : Grands yeux, petit nez et bouche bien proportionnée, elle a ce qu'il faut pour être tout simplement adorable. Mais son allure est au contraire plutôt louche, voire carrément bizarre : Les gens ont donc plus tendances à la dévisager qu'à l'admirer. Ce qui saute tout d'abord aux yeux, ce sont ses sutures artistiques, qu'elle arbore fièrement sur ses deux bras, sa main gauche, son cou et sa lèvre inférieure. La plupart des gens, à commencer par ses parents, trouvent ça vraiment bizarre, mais elle adore ! Ses cheveux courts, naturellement déjà d'un blond très clair (un peu à la Drago Malefoy) sont décolorés à blanc, ce qui les rends fourchus et tous secs, mais à vrai dire, la demoiselle s'en fiche un peu ! Pour compléter tout ça, elle porte également des lentilles de contact rouge sang. Combinés à sa peau d'une pâleur rare, elle a un peu l'air du cliché que les gens ont des albinos. Au final, bien que pas non plus très commun, son style vestimentaire est ce qu'il y a de plus normal chez elle. Fan de chemises et de bretelles bariolées, elle porte souvent des pantacourts un peu larges, et des barrettes rouges retiennent toujours une mèche de ses cheveux. Elle est petite est mince, ce qui ajoute au fait qu'elle est déjà très agile : elle n'a aucun problème à grimper partout, un peu comme un singe. D'ailleurs, en dépit de biceps énormes, cette agilité et sa rapidité font ses atouts de combat (quoi qu'elle est tout de même forte !). Le visage de Charlie est presque toujours orné d'un sourire un peu effrayant, un peu dingue, mais après tout, l'onde de folie que dégage toute son apparence est ce qui fait son charme !

-C'est quoi ce boucan, Charlie ?!

Crie Maman depuis le salon.

-C'est rien, c'est rien !

Je réponds avec un couinement. Je me dépêche de ramasser la lourde casserole tombée au sol, d'essuyer l'eau bouillante répandue sur le sol. Heureusement pour moi, elle ne m'a atteinte qu'à la main, main que je m'empresse de mettre sous un jet d'eau froide. Mais tout de même, ça fait drôle mal. Je ne pleure pas, pourtant. Je pleure jamais. J'ai vite compris que ça ne sert à rien. Mes parents m'aideront pas plus si je pleure, et si je me plains non plus,si je le fais trop ça les énerve et je me prends une claque. C'est simple, je suis censée me débrouiller seule. Je dois toujours me débrouiller seule, et ce depuis que je suis toute petite. Alors maintenant que je suis grande...enfin maman dit que non, que je suis toujours une "mioche", mais je suis pas trop d'accord. J'ai neufs ans, quand même, c'est grand, neufs ans ! Et je suis capable de faire plein de trucs chouettes, comme là, je faisais des pâtes. Enfin, ça c'était avant de renverser la casserole. Mais je la renverse pas, en général. Puis quand c'est le cas, je me débrouille. Je me débrouille pour tout. Pour aller à l'école, par exemple. Pour réparer mes affaires quand je les casse. Quoi que, j'ai pas tellement d'affaires. Juste le strict nécessaire. Je me débrouille pour plein de choses. Et depuis l'année dernière, pour manger, la plupart du temps, parce que mon papa travaille et que maman préfère regarder la télé plutôt que de me faire à manger. C'est embêtant des fois. Mais je fais avec. Je me tais, je suis sage. Je n'ai pas trop le choix.


Poings, figure. Genoux, entrejambe, ventre. Du sang sur les poings, sur ma lèvre éclatée, coulant des plaies de mon adversaire. J'ai mal, mais pour être honnête j'en ai rien à foutre. J'apprécie même, la douleur est presque gratifiante, presque agréable. J'ai apprit à apprécier de me battre. Je me rappelle pourtant l'appréhension que j'avais avant.

-C'est comme ça que fonctionnent les choses ici, Charlotte. Dans ce quartier pourri, on a pas trop le choix.

-Charlie, je le reprends, agacée d'avoir encore à le faire. Un soupire m'échappe. Et pourquoi comme ça, hm ? Taper sur les gens pour avoir ce qu'on veut, pour être quelqu'un, c'est vraiment obligatoire ? Je sais pas faire moi. Ils vont me réduire en miette. Je m'en fiches, moi, d'être personne. Je me débrouille pour l'instant. Je sais pas faire...

Soupir encore. Je fixe Matt. Mon seul ami mais aussi la seule personne qui m'importe, ici.

-Je t'apprendrais, moi. Je t'apprendrais.

J'acquiesce. Comme si j'avais le choix.

Mes pongs sont rapides comme l'air, je saute, je cabriole, je suis suis un coup à gauche, un coup à droite, j'esquive bien, porte mes coups avant qu'il ai le temps de le faire. La vitesse. C'est bien mon atout. Ce qui fait que je gagne. Oh, pas à chaque fois bien sûr. Moi et Matt tout seuls, ça fait pas toujours le poids. Mais c'est suffisant. Je m'en fiche de perdre une fois de temps en temps. Mais là, je dois gagner. Il faut bien que je laisse un souvenir à cette ville, une fois partie, et ce ne sera pas celui d'une perdante. Alors si je peux mettre cette enflure au tapis avant de partir en France, ce serait super. Autant faire un truc cool avant de m'exiler, loin de la ville où j'ai passé mes 16 ans de vie. Je suis anxieuse, même si je ne l'avouerais jamais. Je ne sais pas comment les choses fonctionnent là-bas, et je ne suis pas fan de changement. Mais je n'ai pas le choix, mon père a eu une opportunité, blablabla. Soupir.
Coups de poings, coups de pieds, continuent de voler dans tout les sens. Je prends l'avantage. Continue de frapper. L'ordure est à terre. Je m'en vais, sans un regard.



-WILSON ! Combien de fois as-tu fini dans mon bureau cette semaine ?

Je hausse les épaules, un petit sourire amusé tord mes lèvres, ce qui n'a pas l'air de plaire au principal qui se tient devant moi. Une petite veine bat sur son front, son souffle énervé fait trembler sa moustache graisseuse et jaunie par le tabac.

-Bien trop de fois, reprend-il. Bien trop de fois et toujours pour la même raison. Il va falloir apprendre à te tenir, Wilson. Presque deux ans que tu es ici, et tu n'as pas l'air d'avoir compris. On ne fonctionne pas comme de là ou tu viens, et je commence à en avoir assez de finir avec des nez cassés à chaque fois que quelqu'un hausse le ton avec toi. Ce n'est pas parce que tes parents ont l'air de s'en ficher que c'est acceptable.

Un soupir m'échappe. Mon nouveau coin n'est peut-être pas mieux famé que l'ancien, n'empêche qu'au lycée je suis censée me tenir correctement. Les règlements de compte se font au dehors et les surveillants sont bien plus rigoureux que de là où je viens. Mais les vieilles habitudes ont la vie dure, et je ne compte plus le nombre d'heures de colle dont j'ai écopé pour de fichus problèmes comportementaux. Mais quoi, je suis censé laisser un fichu abruti m'appeler Frankenstein ? C'est pas ma faute s'il ne sait apprécier la beauté de mes sutures. Je ne m'intègre pas ici. Je suis crainte mais plus respectée. Je suis la toquée de service, la fille bizarre, ou au mieux l'américaine. Ici, les filles ne se battent pas. Elle se font les ongles et s'habillent comme des prostituées, elles gloussent et sucent dans les toilettes. Ou alors ce sont des "garçons manqués". Les mecs eux, ils portent des joggings laids et se font des chignons ridicules, ils fument la chichas et se tapent dessus après les cours. Je m'en fiche un peu d'eux. Je m'en suis toujours fichu, des gens. Je voudrais juste qu'on me fiche la paix, mais ça ne semble pas possible.  Alors je réponds avec mes points, et je finis, comme maintenant, dans le bureau du principal à écouter un sermon sur la façon de se conduire dans un établissement scolaire, sur le fait que je me ferais virer si ça continue. Le principal s'énerve tout seul, me crie dessus, dit que si je veux finir en taule c'est mon problème, mais qu'il ne veut pas de ça ici. Et je connais son discours par cœur, parce que je l'entends environ trois fois par semaine, alors je soupire et prend la parole.

-Ecoutez, sir, je connais votre petit bla-bla par cœur, et j'ai des choses à faire là. J'peux partir ? C'est bon ?

Il s'énerve encore. Au bout de quelques minutes, je suis libre. Enfin. Je déteste être dans ce bureau, être dans ce lycée, être dans ce pays...ma nouvelle vie est loin de me convenir. Mais je fais avec, est-ce que j'ai vraiment le choix ?


Le brouhaha habituel empli le réfectoire sale et malodorant. Je jette un regard de dégoût aux raviolis qui emplissent mon assiette. Ils sont froids et nagent dans la sauce. Un truc que je déteste ici, c'est bien le self. C'est dégueulasse et je ne peux même pas prendre ma nourriture avec moi pour la manger ailleurs, je dois le faire ici, dans cette pièce bruyante qui me donne mal au crâne. Soupir. Les raviolis sont aussi mauvais que ce que à quoi je m'attendais. Ils ont un petit goût sucré et inhabituel que je ne relève pas avant quelques bouchées, qui n'améliore pas leur horreur gustative. C'est un peu louche quand même, ce g-