Assise dans son lit, Dahlia contemple le silence. Aucun bruit, aucun son. La nuit a prit dans son étreinte l'hôpital, et il n'y a plus le moindre bavardage dans les couloirs. Parfois, les pas des infirmières lui parviennent, comme des échos, puis s'effacent aussi discrètement qu'ils sont venus, comme de simples illusions. Aussitôt ensuite, ce silence avale l'espace, et la tranquillité parfaite reprend place sur son trône. Son oreille libre, l'autre prise sous les bandages entourant une partie de son visage serein, écoute le vent qui roule contre sa fenêtre. Et, la partie haute de son lit redressée, elle laisse le temps, ce sablier capricieux, s'étendre à l'infini. Son œil se ferme alors qu'un triste sourire étire ses lèvres abîmées, et ses doigts, bientôt, se mettent à tapoter contre ses draps. En rythme, montant parfois pour redescendre mieux, ils imaginent le contact des touches de piano, alors que la mélodie muette joue dans son esprit et ravive ses souvenirs. Comme elle aimait le piano. Comme elle aimait en jouer avec Julius, parfaitement synchrones comme ils l'avaient toujours été. Sa tête remonte, se laissant tomber vers l'arrière, sur l'oreiller qu'elle a hissé pour être bien installée. Certains disent qu'il lui est toujours possible de jouer du piano. Mais comment y parvenir, lorsque les douleurs fantômes paralysent parfois vos membres, torturent jusqu'à votre âme ? Elle ne semble connaître nul moyen de s'extirper à cette peine, à cette mélancolie. Pourtant, sa vie aura longtemps été ce carnaval joyeux de bonheurs simples, de plaisirs minuscules. Contre-balancé par les malheurs, elle avait cet équilibre sain de n'être jamais ni trop heureuse, ni trop triste.

Mais tout avait changé. Cet accident, radicalement, avait changé sa vie. Pinçant ses lèvres, elle retient un rire frustré. Il n'y a personne à la voir ainsi, drapée dans les ténèbres, à sombrer peu à peu dans cette douleur vive, sans cesse endormie puis réveillée. Car il n'existe aucune anesthésie pouvant la délivrer de cette fatalité qui l'accable. Dahlia ne peut plus voir la lumière du jour. Plongée dans le noir, elle se force à y vivre. Changée en sorte de réincarnation du soleil pour ses proches, elle n'en a pas pour autant capable d'admirer sa propre lueur. Non, rien de tout cela ne lui est visible. Le plus douloureux lui reste de mentir sans cesse. Lorsque les personnes qui lui sont chères viennent lui rendre visite, lui demandent comment elle se sent, si la guérison progresse, elle sourit, rit, allège la situation pourtant irréversible. Il n'y a plus rien ici de soignable : elle est aveugle. Son sourire, dans ces moments, transperce ses promesses de part en part, sans cesse, la forçant à rester forte. Elle n'a pas le droit de pleurer devant les autres, pas le droit de hurler de douleur et de retourner toute sa chambre. A quoi tout cela mène t-il ? Elle ne connait pas la réponse. Beaucoup de gens vivent dans la cécité, mais y arrivera t-elle ? Elle n'est pas née ainsi, si bien que parfois son œil visible reste ouvert, et le fait qu'il fixe le vide met les autres mal à l'aise. Elle sait que, à tout jamais, les gens seront embarrassés à sa présence. Pourtant, avec un courage à toutes épreuves, elle survit aux séances de ré-éducation, apprend le braille. Sa vie toute entière a été bousculée, mais il lui faut malgré tout prendre le train, même s'il est déjà en marche.

Toute sa vie, elle n'aurait jamais imaginé se retrouver dans une telle situation. Ce n'était pas même un cauchemar : elle n'y songeait tout simplement pas. Son planning toujours bien rangé, toujours impeccable, ne lui laissait pas le temps pour les inquiétudes. Tout, tout autour d'elle, était à sa place, et c'était son point d'accroche dans le quotidien. Les répétitions ne lui faisaient pas peur, qu'elles soient musicales ou plus humaines. Elle n'avait toujours voulu que rendre ses parents fiers, ce qu'elle avait obtenu en étant toujours première de ses classes. Parfois, c'était la compétition avec Julius, lorsqu'il se croisait dans un cours, à celui qui aurait le meilleur résultat, mais ils étaient bons rivaux, comme elle avait toujours été fair-play. Un autre petit rire lui échappe, malgré qu'elle tente de le retenir de son mieux. Une lance plonge entre ses côtes, lui coupant un court instant la respiration alors qu'elle se redresse dans la panique, ses mains venant, avec préoccupation, tâter son buste. C'est encore une autre crise. Le goût du sang, bien qu'imaginaire, se précipite contre ses papilles, l’écœurant de tant de fer. Habituée, malgré la situation délicate, elle respire exagérément doucement, comptant sur des "un" et des "deux" pour s'assurer de la régularité de ses inspirations et expirations. Sa tête, pourtant, tourne encore un long moment, alors que les flash de l'accident lui reviennent. Alors un lourd poids tombe dans son estomac et, se sentant l'envie de vomir, elle descend en vitesse de son lit. En sortant de sa chambre, elle appelle une infirmière dans le couloir, encore légèrement pliée en deux. Ses mains brûlantes alertent la diplômée : encore une autre crise d'angoisse, accompagnée par une folle migraine. L'infirmière l'emmène jusqu'au bureau de surveillance de ses collègues, et là-bas, afin de la détendre, elles discutent de tout et de rien. Pourtant Dahlia, en réalité, n'écoute pas la moitié de leurs bavardages.

Elle n'a envie d'être un poids pour personne. Mais, son visage se fermant, elle réalise son inutilité. Elle n'est pas même capable d'aller à la salle d'eau sans être guidée. Ainsi, ingénieuse, elle a entreprit de trouver des techniques pour se rassurer, pour ne plus autant dépendre de son entourage. La plupart du temps, elle compte ses pas, et tente de se souvenir de chaque virage nécessaire. Les soignants de l'hôpital, pour les gens comme elle, tentent de ne pas placer d'obstacle dans les couloirs. Surtout depuis qu'il lui ai arrivé une fois de tomber à cause d'une serpillière. Les médecins ont beaucoup parlé de cet incident, et, lorsqu'il est remonté à ses oreilles par un autre patient qu'ils prévoyaient de dessiner des empruntes de pas dans le couloirs pour guider les balades, elle n'a pas pu s'empêcher de rire. Et comment les verraient-elles ? Il fallait donc bel et bien trouver une solution pour s'orienter sans l'aide des autres. Parfois, lorsqu'elle était trop fatiguée, elle optait pour longer les murs, en se tenant toujours sur leur gauche, mais ça n'avait pas toujours l'effet de l'amener à l'endroit escompté. Chez ses parents, pour les quelques droits de sorties qu'elle avait eu, tous les objets en verre avaient été bannis. A sa première visite, elle avait remarqué l'absence du vase en porcelaine sur la colonne près du départ d'escalier menant à l'étage où se trouvait sa chambre. Certainement avaient-ils prit peur qu'il ne lui arrive quelque chose. Il y avait aussi cette panique qui les prenaient lorsqu'elle leur dit vouloir monter se coucher. Il fut alors impossible qu'elle y aille seule, ses deux parents l'aidant à monter les marches comme par peur qu'elle ne tombe. Bien sûr, même si elle se sentait trop couvée, trop choyée, Dahlia ne refusa pas cette aide par rapport aux escaliers, terrorisée à l'idée d'en chuter de nouveau.

Assise sur une chaise, ses mains se croisant sur la table tout juste devant son buste, elle oublie qu'elle se situe dans le bureau de surveillance des infirmières. Non, son esprit va très loin, emporté par le courant des souvenirs les plus présents. Ici, il y avait des enfants. Des petits parfois atteints de maladie graves, pouvant être mortelles. Certaines ailes, du fait de l'étroitesse de l'hôpital malgré sa grande qualité, pouvaient se croiser quotidiennement. Et, parfois, lorsqu'elle entendait pleurer, elle se levait de son lit pour arpenter les couloirs en suivant les pleurs. Les enfants, entre eux, se disputaient parfois en jouant. Et, s'asseyant alors avec eux, sur le sol, elle les réconciliaient de son mieux, jouait parfois avec eux pour que l'atmosphère soit plus légère. Comme elle aimait les enfants. Elle avait toujours souhaité en avoir. Avec Julius, dans l'idéal, même si le sujet n'avait jamais été abordé entre eux. Il n'avait déjà jamais été abordé non plus leurs sentiments l'un pour l'autre. Leur amour, réciproque, fleurissait sous les feuillages, à l'abri des regards malveillants. Leurs proches, souvent, les avaient taquinés avec le fait qu'il soit évident qu'il soient éperdument amoureux l'un de l'autre, eux qui se connaissaient depuis si longtemps et ne s'était jamais séparé. Mais ils ne l'assumaient pas. Parfois, ainsi, cette retenue qu'elle s'obligeait avait rendu Dahlia jalouse, alors que ce trait même n'était pas une particularité courante de son caractère très doux et tranquille.

Le jour se levant petit à petit, l'équipe de jour prend le relais de l'équipe de nuit. Et, son état amélioré, elle retourne donc dans sa chambre accompagnée, pour s'installer à nouveau dans son lit. Elle y passe ses journées, et c'est bien une chose qui la rend morose et irritable. En laissant l'infirmier ouvrir sa fenêtre à sa demande, elle soupire d'aise au courant encore frais qui se glisse dans la pièce, venant lui dire bonjour tout naturellement. Peut-être aimait-elle autant les longues balades dans les recoins reculés de Paris qu'elle n'aimait jouer du piano. Plus d'une fois, elle avait emmené Julius avec elle faire les boutiques, lui avait fait supporté ses essayages, mais elle pensait alors, en fin de journée, toujours pouvoir se dire qu'ils avaient passé un bon moment. Le cœur gros de ces journées se ressemblant plus ou moins toutes, de toutes ces surprises dont elle se serait bien passé, elle ferme son œil délivré des bandages, et repose sa tête contre son oreiller. Il faut qu'elle dorme, afin de guérir, c'est ce que disent les médecins. Tapotant le tissu pour être confortablement installé, tout du moins autant qu'un lit d'hôpital pouvait le permettre, elle repense une dernière fois aux visites régulières de Julius ayant fortement ralenties à une période. Le connaissant comme sa poche, elle avait su que quelque chose n'allait pas. Mais ce n'était pas dans sa nature de vouloir s'imposer, ou d'être indiscrète, alors elle n'avait rien dit. Hissant doucement sa couverture jusqu'à couvrir presque toute sa jolie petite tête brune, elle soupire encore lourdement.A la fin de la semaine, si tout se passe bien, elle retournera à l'école, ils auront eut le temps d'ajuster sa partie du programme à son "handicap". Bien sûr, une bonne élève comme elle n'est pas à renvoyer aussi facilement. Ainsi, elle ne changerait pas d'établissement, le groupe scolaire privé ayant très certainement de toutes façons tout l'argent nécessaire à un pareil développement. Surtout qu'il valait certainement mieux pour eux ne pas perdre l'un de leurs meilleurs éléments. Fichant son nez sous la couverture jamais assez épaisse, elle rêvasse déjà de revoir Julius. Comme il lui manque...