C’est seulement l’histoire d’un mec. D’un mec qui foire la seule chose qu’il sait faire : Gagner de l’argent sur le dos des gens. Triste réalité, n’est-il pas ? Ça pourrait faire sourire. Faire sourire n’importe qui car la société n’a pas réussi à s’adapter au monde moderne. Une société d’industriel qui n’avait même pas réussi à comprendre que la roue tournait à chaque avancement. C’était sa faute et pas la tienne. C’était sa faute et pas celle de ta mère. C’était de sa faute et pas celle des employés. Une vision bien trop arriérée pour qu’une usine puisse se développer sur un coup de Poker. Alors il avait tout perdu dans un placement boursier que tu trouvais, de base, inutile. Toi qui, de base, devait reprendre la grande industrie de ton père. Du patrimoine ? Plus aucun. Capital économique et sociale complètement détruit par un homme vivant dans le passé. Vivre sous les projecteurs n’était pas ta destinée et cela ne le fut jamais.

La Haute. La très Haute. Elle était belle et somptueuse. Elle fournie les écoles privées pour les gamins. Elle donne le pouvoir et la richesse. Elle prête les amitiés et les amours.  Bref, elle est vacuité tout en étant absolument indispensable. Drôle ? Absolument pas. Vain ? Sûrement mais tu ne pouvais pas vraiment y échapper. Règle donc tes comptes avec les gens qui te collent une trempe. Oui, les enfants des riches étaient anormaux. Oui, les progénitures des opulents étaient inaccoutumées. Des besoins de prières. À raison ou bien à tord, tu étais devenu un peu la bête noire de cette folie. Mouton. Créature satanique qui vomissait sur le sol sa pauvreté et marquait au fer blanc l’école si sélective par l’argent. Alors on t’invite dans les soirées pour se moquer de toi. Depuis le collège. Tu pourrais te travestir. Tu pourrais faire semblant. Mais tu ne voulais pas. Ce n’était pas toi. Ce n’était plus toi. Tu ne parles plus. Tu avais honte. Les larmes aux yeux. Une habitude presque vide de sens.

Tu ne te comprenais même pas toi même. Avoir la haine contre l’amour. Tu plonges du haut de la tour. Puis un jour, tu vois un mec qui débarque. Avec des gorilles et un gros camion. Tu piges pas trop, regardant la scène du coin de l’oeil. Puis, peu à peu, les meubles disparaissent. Les grands tableaux des artistes que tu as appris à découvrir avec le temps ne reste que des esquisses au sein de ton encéphale. Les dettes. Les conneries. Les magouilles. Les problèmes du daron. Alors il ne reste quasiment plus rien dans cette foutue baraque aussi grande que le vagin d’une pute ayant subi un gang-bang il y a cinq minutes. Alors, à quoi cela sert-il que tu restes ici ? Dans ces grandes pièces vides. Vides des âmes et de coeur. La froideur de l’Egypte ancienne. Une austérité malsaine alors qu’une autorité parentale éclate le dernier boulon de son cerveau tandis que le deuxième passe son temps dans la chambre matrimoniale, un mouchoir à la main.

Changement d’esprit. Changement de compréhension. Changement d’ambiance. Simple changement. Tu cherches plus loin. Tu recherches la fréquentation des gens plutôt simples et limpides. La recherche des gens qui mangent en public sans couvert. À la recherche d’un monde sans flics et sans haisseurs. Sans codes. Sans règles. Un truc à l’antipode. Stéréotype maussade mais qui te colle tellement bien à la peau. Oui, tu es un putain de stéréotype. Oui, tu étais fait pour ce métier. Ce monde. Brillant et cruel. Le monde est comme une cour de récréation. Alors tu grandis et la peine augmente. Alors tu changes. Peu à peu. Un peu d’encre par là. Un peu d’alcool par-ci. Des déboires ? Oui. Des déboires qui se mêlent à la culture. Doucement mais sûrement. Mais aucune sensation. Ce vide. Ce vide social. Alors tu insultes et jures comme un marin. Mais tu payes toujours ton verre, replaçant ta crinière ébène vers l’arrière. Un sourire - presque - charmeur. Mais jauni par le tabac.

Puis, elle débarque. Cette gamine. Un poil plus jeune que toi. Peut-être deux ans, un peu moins. Ça accroche. C’est beau. C’est somptueux. C’est apocalyptique. Puis, surtout, ça marche. Ça fonctionne comme une machinerie bien huilée et sans aucun problème. Il s’agit d’un exécutoire. Un pilier. Alors ça chante. Ça danse. Ça déborde. Ça rigole. Ça va voir des trucs artistiques. Ça lit des poèmes à la lueur d’une antique lampe retrouvée dans une maison abandonnée. Puis ça traine ensemble surtout. Même si elle, reste riche, cette petite n’est pas comme les autres et tu apprécies cela. Tu tires un trait pour ta vie de cochon. Bouffe une queue. De cochon. Survivre et comprendre. Apprécié et simplement vivre. Elle te regarde et se demande. Apprendre la vie. N’y croire plus. La folie dans ses yeux. L’usure n’est dû que des nuages dans ton encéphale. Juste pourquoi ? Ce soir, tu restes courtois. Arrête la comédie, deux secondes. Plante le décor. Dans l’abdomen. Les tripes à l’air, t’as l’air assez débile.

Puis ce jour. Nourriture. Amer. Tu la regardes, comme à ton habitude, un livre en main. Histoire d’attendre. Tu n’avais pas particulièrement faim. Quoique.

▬  C’est mort.  

Tu recommences.

▬  C’est mort, mon père n’arrivera jamais à remonter la pente, on est fauchés.  

C’était la triste réalité d’un gravillon dans l’existence d’un bâtiment.

▬  Je vais être obligé de quitter l’établissement, bientôt. On aura sûrement plus assez pour payer mes frais de scolarité. Imagine-moi en école publique !  

Elle te fait rire. Toujours un mot pour dire de la merde.

▬ Tu seras un Roi, avec une grande majuscule.

Non. Tu n’es rien. Un grain de sable sur une plage.

▬ Ton père est venu parler au mien ? Tu sais très qu’il pourrait vous faire un prêt.

Inutile. Son père était un sombre connard qui avait sa fierté de vieux connard parce qu’il s’agissait, d’un connard. Alors tu en rigoles.

▬  Non, il a sa fierté. Il ne pourra jamais.  

Courte pause.

▬ T’inquiète pas va, de toute façon, si on se retrouve vraiment dans la merde, je viendrai squatter chez toi, comme d’hab.  

▬ Quand tu veux. 

Tu en avais marre. Marre de parler de cette merde. De cette dure réalité.

▬  Bon, finis ta bouffe, on a une expo à aller voir, tu te rappelles ? Ou tu préfères que je t’invite déjeuner à The Foyer ?  

Un brin d’ironie, ta main encrée sur ton menton.

▬ Non ça ira. The Foyer est réservé aux occasions spéciales, manges-en un peu avec moi par contre. 

Ça avait l’air. Dégueulasse. Mais c’était gratuit. Tu chopes une fourchette, la plante.

Brume.